Os poucos que sabem viver

Eles estão vivos,
mas nunca entenderam a vida.
Desperdiçando os minutos preciosos,
as horas,
desperdiçando os dias limitados de suas vidas,
até que desistam de fingir que vivem,
trocando suas vidas sombrias pela conveniência da morte.

Muito jovem para ser tão velho,
muitos anos à frente para ter deixado de viver,
Quem tem tempo para um homem sem sonhos?

Eles pareciam estar esperando,
não que algo acontecesse,
apenas sentados, esperando e olhando vagamente,
talvez apenas esperando que a morte viesse encontrá-los?

Existem os outros que estão para sempre na luz,
os poucos que ousam,
os raros que nunca entenderam os limites da vida,
aqueles que dançam na hora certa até que ela se submeta à sua vontade.

Existem aqueles que vivem cem vidas em uma,
aqueles que só vêem as cores mais brilhantes,
que se movem ao som da música,
os poucos maravilhosos que assustam a morte com seu amor pela vida.

Eu só quero uma reivindicação na vida,
uma linha simples de imortalidade.
Quero que meus amigos riam tarde da noite em bares e gritem,
aquele aí, o bastardo maluco que era,
ele sabia mesmo como viver.

Solidão

Solidão é uma faca de dois gumes.
O suficiente abre portais para a imaginação.
Demais ao desespero.
Às vezes, maravilhas iluminadoras;
às vezes chorando no deserto.
Envolver o universo silencioso e inexplicável
pode causar visão ou tremores.
As matérias-primas grosseiras da poesia:
um casamento de êxtase e horror.
Tudo é uma lição em potencial
e a morte sussurra: é melhor aprender rápido.
Os poetas examinam infinitas palavras
na esperança de descobrir encantamentos,
as fórmulas misteriosas que amenizam
a dor de um mundo destruído,
uma mágica para transformar o chumbo da vida
em frases adoráveis ​​de ouro.
É uma alquimia empoderadora
e repleta de falhas infelizes.
A solidão corta a alma
e o corte a torna inteira.

Nosso caso ilícito

Eu me lembro dos primeiros olhares

e corações batendo rápido.

Eu me lembro das palavras,

e as piadas e as risadas.

Lembro-me de dedos entrelaçados no cabelo,

corpos emaranhados em lençóis.

Lembro-me de dias curtos e noites longas,

passeios cansados ​​por ruas tranquilas.

Eu me lembro da musica,

as guitarras uivantes.

Eu me lembro dos sussurros

e os suspiros mais silenciosos.

e eu me lembro do ‘adeus’.

Eu me lembro do desgosto,

a perda de esmagamento da alma.

Eu lembro do amor

que carreguei como uma cruz.

Eu lembro de você, e de nós,

e eu me sinto quebrando.

Então, eu só vou me lembrar da beleza

de nosso caso ilícito.

Ode à Violência

Uma gota de vermelho rubi em meus lábios
Sangue
O gosto metálico da vida em minha língua
Meu sangue
Minha dor
Minha glória
Há uma violência que nos degrada
O tipo que se arrasta sobre você na escuridão da noite
Te imobiliza e dá seu último suspiro
Esta violência nascida do ódio gera mais dela
É do tipo que oblitera países inteiros e culturas e línguas e pessoas
Enche o ar com fumaça e cobre o chão em cinzas
Mas então, há violência que não é nenhuma daquelas coisas
Há violência que transforma você toda vez que você a suporta
O tipo que te transforma em cinzas para que você possa ressuscitar
O renascimento de um guerreiro feroz
Você nunca vai esquecer o que é estar na beira da morte
Nesse momento, você entende como é ser vivo

Alguns dias são sombrios, alguns dias são grandiosos.

Às vezes caímos, às vezes levantamos.

Um arco-íris de cores espera pacientemente,

seixos de todas as formas e tamanhos diferentes.

Êxtase e pânico, as duas faces da mesma moeda.

A música está chamando, o flautista deve se juntar.

Entre notas e pausas, você intuitivamente

saiba quando a melodia da vida vai surgir.

Não seja pego no futuro ou no passado.

Não fique preso indo muito devagar ou muito rápido.

Esteja contente com o ar que você respira,

seja de céus claros ou escuros.